EN LA TOJA
El cielo gris de nubes quietas, casi azul en lo alto, cubre los reflejos del aire frío que mueve las hojas de los árboles.
A mis pies, una gran morera de hojas amplias me recuerda que ya no hay gusanos de seda, que las ramas bajas del árbol, con sus hojas, están a salvo de las manos ansiosas de los niños y del insaciable comer de los gusanos.
Veo con gozo una fila ancha de buganvillas sobre las vigas blancas de una terraza y, al fondo, detrás de los eucaliptus, la ría, el agua y, un poco más allá, la montaña que baja, acaso resentida, para hacerse O Grove.
Y, muy cerca, intuyo el puente blanco que, con las farolas sobre las barandillas, guía hacia más y más lejos, mis pensamientos.
(Texto redactado en La Toja, el domingo 9 de agosto de 2020)
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