FANTASMAS DE MIEDOS SUPERADOS
Envueltos en sábanas blancas,
arrastrando sus cadenas, vuelven
los fantasmas de mis miedos superados
y, lo ignoraba, no vencidos.
Solo me quedan, les digo,
dolores viejos y sueños revenidos,
¿también queréis quitarme
lo que queda de amor en mi sangre,
¿también queréis quitarme
el recuerdo de mi amor perdido?
EMILIO RODRÍGUEZ GONZÁLEZ
El día de hoy, tan luminoso, se ha convertido para mí y para los incontables amigos del alma que, a lo largo de los años, sin perder ninguno, Emilio Rodríguez González, para hacernos mejores, ha llenado de amor, se ha transformado en noche oscura, tiempo de tristeza y oración.
Un correo de Fray Marcos me ha helado el corazón y lo ha hecho con un poema que dice así:
EMILIO (EN RECUERDO)
Él vivió como nadie la ausencia,
la noche oscura, densa
como muro de acero impenetrable,
como túnel de negrura interminable
y sin rastro de luz a la salida.
Su tristeza infinita, siempre disimulada
para no defraudar a los amigos,
rezumaba por todos los poros de su ser,
por todos los versos de su largo poema,
como sudor salado y agrio,
Se fue sin despedirse.
¡Cómo podría hacerlo!
No estaba entre sus planes la partida
y nunca tuvo claro a donde iría
aunque sabía que la meta existía.
Mejor así.
Te quedas con nosotros,
marcándonos la meta en la distancia,
más allá del túnel y la noche
desde la luz que todo lo trasforma.
He leído y releído, los veinte versos de Fray Marcos y, expulsando el dolor que me causa su partida, tratando de fijar para siempre en mi corazón y en mi memoria la presencia de Emilio, he abierto su blog y, enseguida, he puesto sobre la mesa, acariciando uno por uno, la torre de libros en que, como este sabio e increíble poeta, sufriendo cada verso, ha ido abriendo, más y más su alma, para acercarnos al imposible misterio de Dios.
Y, escuchando a Emilio leerlos, para mi propio recuerdo, he entresacado algunos de sus versos y atenuar con ello el dolor de la ausencia de este fraile dominico, admirable poeta e increíble amigo.
LOS DÍAS DEL FRAGOR
Viniste, pero tan a deshora
que la noche fue borrada
en tu retrato.
Tras largas despedidas
nos quedan los restos
del silencio
y un golpe.
como cal
en el borde de la aurora.
Ahora cuento los días
del calendario
por las pausas
del aliento.
Y escucho las ventanas.
los armarios
y toda la jugosa lentitud
de las miradas.
Los días de fragor
se han alejado,
pero guardo el aliento
en las alcobas.
Un resto alcanforado,
los incendios
que dan sentido al grito
SEÑALES
Ahora calla el tiempo
su discurso
y se quedan las puertas
sorprendidas.
La luz recrea escenas
sobre el agua
y todos los sonidos
hacen guardia.
Venimos con las manos
ateridas.
Ojos interrogantes,
no palabras.
ARCANO
Y se acomoda el llanto,
se incorpora
a las horas más curvas
de los días.
Estamos donde el cielo
se confunde
con la orilla de todos
los caminos.
Siempre cerca del año
que nos marcó los sueños.
Ahora es otro entonces
y otro estado
de levantar las manos
a los ojos.
PRIMAVERA
La luz en la madera,
en los suspiros
de la casa apagada
y sostenida.
La voz es la ventana
de las dudas
y recorre, sin pasos
todo el cielo.
Aquí se hace presente,
hora por hora,
el cansancio que llamamos
primavera.
DIARIO
Palabras de maíz
y senda pura
de todas las distancia
aprendidas.
Camino de dudar
y seguir siendo
el que persigue historias
del espejo.
Los años son asfalto
alicatado,
y cálculo de asombros
hasta ahora,
detrás de los sonidos
que me cercan.
PARÁBOLA
este silencio azul,
esta cascada
de nieve o de palabras
como espuelas.
del vientre de los libros
nace junta
toda la primavera,
como un viaje
que no tiene regreso.
NOTA
EMILIO RODRÍGUEZ GONZÁLEZ Nació en Villar de Adralés, una aldea del occidente asturiano, del Concejo de Cangas del Narcea. Licenciado en Teología, fraile dominico, periodista, pintor y poeta, ha sido, sobre todo, amigo y hombre de Dios.
En el blog de Emilio, http://poetaemiliorodriguez.blogspot.com/ , abierto en 2007 y activo hasta hace unos meses, se pueden encontrar, además de retazos de su ingente obra, enlaces que conducen a veintiuno de sus libros.
EN BUSCA DE LA BELLA GITANA
Sin embargo, no lo puedo remediar, a pesar de mis años y lleno de goteras, solo la fortaleza de mi voluntad impide que mis pasos hoy se tuerzan y busquen, en dirección contraria, la Avenida de los Reyes Católicos y, en ella, el lugar donde me espera, para quitarme algo, como a todos los viejos, la gitana bella.
Y hoy, porque no llueve y ha vuelto el sol, lo tenía claro, de la bella gitana, ¡nada, pero que nada!, me toca recorrer, a media mañana, la Gran Vía hasta el final y nada más.
Cuatrocientos metros, lo sé sin contarlos, ha sido todo lo lejos que he llegado en la Gran Vía. Tengo 100 euros en la cartera y hace tan buen día que la bella gitana, seguro, está en su sitio, robando a los viejos, haciendo el día.
Ya sé que es peligrosa, sé que me va a insultar y sé que, si puede, me va a robar. Y, no es que me atraiga por moza, no es que ansíe vivir su desafío, no es porque quiera ser joven, disfrutar la imprudencia o forzar el destino. Es porque en casa, confinado y muy preocupado, por falta de saber ni vivo ni duermo, la curiosidad me está matando y la bella gitana, esa mujer artera y mala, esa flor del infierno, esa sierpe tramposa, malhablada, procaz y lujuriosa, que todo lo sabe y, avariciosa, si pago con euros, me llenará los oídos con el saber de alguna gracias y de las muchas desgracias que están, como la lluvia, viniendo para esta tarde y para mañana.
Y corren mis pasos torcidos camino de la calle Guadarrama, el bastón pesa en mis manos y tengo que descansar, sentado en un banco. Reponte deprisa, José Luis, me digo, no puedes acercarte a ella rendido. Si llego agotado me quitará los euros y, sin decirme nada, entonará romances gitanos, Murni Charicha, agitados y preciosos, se buscará otro viejo y me dejará en plena calle cual trapo viejo, tirado. Respiro hondo, toco mis euros, pienso en mi pregunta, apoyo el bastón en el suelo y, dispuesto a todo, miro a lo lejos, allá está la bella gitana, está esperando a un viejo, y sin pensar más nada, ahora ligero, camino directo al lugar de saber y, acaso, de infierno.
¿Qué me traes viejo bobo y goteroso? No me lo digas, ya lo sé, vienes a esconder tus pensamientos, con pregunta no sincera, ¡para ocultarte dolores otros del alma!
¡Dame deprisa la pasta! ¡Ayer hizo malo y la lluvia puso a los viejos caseros en manta! ¡Vamos deprisa, sin que tenga que abrazarte, saca parné del bolsillo y sin preguntas, te diré la causa!
¡Vamos, no te escuses en que fuiste guapo! ¡Saca del bolsillo la mano y pon en la mía tu pasta!
Aterrado ya, sin encontrar palabras, subo el bastón para cubrirme el cuerpo, tiendo la mano con euros y, temblando del todo, mientras espero, siento en el cuerpo y en el alma los ojos fieros y brillantes de la bella gitana, de esa ladrona y arpía, lujuria de viejos, fémina infausta, diabólica Jezabel, cruel, astuta y pérfida mujer, que toma mis euros y, pitonisa del pasado, pasa a susurrar, sin matices estas palabras:
Viejo bobo y goteroso,
vienes a mi escondido con engaños,
queriendo escuchar lo que ya sabes
del pasado, para esconderte
de lo para ti tan importante.
Y yo, profetisa del ayer,
conocedora de hombres,
porque me pagas, complaciente, te diré:
Nada importan el Ruso Pensador,
ni el más que ilustre doctor,
ni el manojo de rosas,
ni la banda de gaviotas,
ni ese que ruge cual león;
porque quien manda allá y acullá,
es quien, ordena y manda acá.
Y, esto para ti es un regalo, añadiré,
porque viniste pronto y con parné,
que de lo que quieres saber
mis ojos de hechicera nada pueden ver,
solo Dios sabe lo que el mañana,
de bueno y de malo te va a traer,
lo que Dios sabe, solo lo sabe Él.
Triste y agotado, miro a la bella gitana, a la devoradora de hombres, a la ladrona de viejos, a esa mujer de hielo que alumbra con fuego mi apenada alma. Ella me mira de nuevo: ¡vuelve de nuevo mañana, viejo triste y goteroso, para tráeme más de mi pasta!
Despacio, más despacio que siempre, desde la esquina de la Avenida de los Reyes Católicos con la calle Guadarrama, tomo el camino para volver a casa.
Resuena en mi mente un grito, me vuelvo y escucho, es la bella gitana que, en rumano canta:
… Și nu-ți face griji, bătrânule picătos, te rogi mult lui Dumnezeu, ca El să facă, în toate, porunci și porunci
Que si lo traduzco bien, en español quiere decir: ¡…y no te inquietes, viejo goteroso, tu reza mucho a Dios, que Él sí, en todo, ordena y manda!
